2. Dezember 2016, 19.31 Uhr

Heute vor dreißig Jahren starb mein Vater.

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Mit dem Tod meines Vaters war für mich mit zwanzig Jahren ziemlich schnell Erwachsenwerden angesagt. Ein Jahr später zog ich nach Berlin.

Wenn ich Kinderbilder von mir sehe, auf denen ich deutlich jünger als vier Jahre war (auf dem Foto oben von März 1968 war ich noch keine zwei Jahre alt), finde ich, dass ich damals oft ziemlich dümmlich aus der Wäsche geguckt habe. Okay, nicht immer:

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Manchmal auch ganz süß: Fotos vom August 1968, vermutlich von meiner Großmutter gemacht.

Verrückt. Die Bilder sind auf dem Weg von oder nach Italien entstanden. Da zog sich mein Vater für eine relativ lange private Autofahrt eine Krawatte an. Das würde heute auch niemandem mehr einfallen.